光
闭上眼的时候，他会看到光。那种纯净的、透明的，不掺带一丝杂质的水晶似的光，温暖而柔软。带着他在故乡流连忘返，轻飘飘软绵绵地顺流而下，那些光推搡着他的躯体，在窃窃低语。
回去吗？回去吗？
说实话他听不懂它们在说什么，又要呼唤他做什么，但是感到亲切，甚于终日相伴身周的素白被单和医用酒精的气味。甚于压抑的悲伤哭号，甚于生命消逝时的阴郁气息。而后等到了天亮，这一切都消失了，光密密的像是从筛子里透过来，勾动眼前的浮尘，缓慢挪动着像是蜗牛，攒动着钻入他的眼里，失色的斑斓光带浮现。
赛科尔。赛科尔。醒一醒，吃一点东西，你需要活动。
有很多人在照顾他。帮他把自己的上半身撑起来，斜靠在依着墙放起的枕头上。
我是谁？你们是谁？
很显然这个问题没有人能为他解答，所以他只能问他自己。人影重叠晃动，从那双混浊的蓝眸里掠过，翩翩如午时闪闪发光的蝴蝶。雏菊、剑兰和康乃馨，堆叠盛开，香气涌进鼻尖，统统变成了浓烈的消毒水味。不知何时屋子里四处散落的脚步声停歇了，隔壁床位上响起哨子般的呼吸声，还有源于哪个角落的不明抱怨。此刻他孤身一人，一直都是孤身一人。
这时他仰头看到天花板，那里挂着几排灯，它们的功能开始模糊，失去定义，他逐渐觉得发光的其实是天花板。
啊，闲来无事，来讲个故事吧。这个故事他经常讲给自己听。
冬天的时候北方有一片冻土会下雪。他背着帆布包，费力地把两半撕裂的破地图拼在一起，眯起眼睛辩识模糊在白色毛边里的小字。
然后，一脚踏进雪坑里，半天没有爬上来。最后他没有力气了。
雪原啊，白茫茫的一片，灰褐色的奇石突出雪线，放眼望去除了一望无际的雪，就只有星罗的黑点，跟随大片的白色起伏着，那是远处的山。雪原的战士们大多踏着雪鞋，披着野兽的皮缝的衣服，毡帽下的脸上鼻子冻得通红。在他冻死之前这种红鼻子一下子涌出了四五个，全都在上面看着他。
哦，外乡人。
他们把他带进村子里去，邀请他进屋烤火。他坐在炕上，搓了搓手又搓了搓手，被冻到僵硬的皮肉痒得厉害。他从贴身的衣物口袋里摸索出一张照片，拿两根手指对着边角上的一道折痕反复地捻，把它拿去给那些人看。
我在找这个人。
没见过。你呢？
没。
我在找维鲁特，他的全名是维鲁特克洛诺。
没听过。
真可惜。
他离开的时候回头看了一眼，村庄凝缩成一个小点，黑黑的，被狭促地夹在两片灰色的幕布间，一片是雪原，另一片是天。
没了。这就没了。
这个片段到此为止，消散在扑面而来的风雪气息中，没有前因也没有后果，缺少诸多关键的信息。这是他除去医院之外唯一的记忆，只带来最重要的信息，他曾经在找一个叫维鲁特的人。
事实上他有很多想要问的，比如维鲁特是谁？他为什么会去找这个人，最后到底有没有找到？没找到的话，那个人究竟遇到了什么事，找到的话，那他现在又是在什么地方？这是什么时候发生的事，已经过去多久了？是不是还有一个维鲁特被困在世界磨盘的缝隙里，还在等着一个叫赛科尔的人去找他？
他不知道，大概永远也不会知道。即便如此他还是很希望能够想起来。
现在他又开始抬头看灯上的天花板，觉得有点头晕。
闭上眼他会看到光。
他躺在医院里，搅混了所有的常识，失去行动能力，不会说话也听不太懂别人在说什么。状况一天比一天糟糕，他睡着的时间一天比一天长。他想着自己的过去，就像在尽力拼凑另一个人的故事。随后他想到了维鲁特，眼皮颤了颤。
赛科尔路普，可能是个普通人，干不出大事，浑浑噩噩地过了一辈子；也可能有一段惊心动魄的往事，曾经跨越千里去找一个叫维鲁特的人。维鲁特的存在，比那些虚幻的光还要飘渺，却让他感受到了渴望。他想要见到他，只剩下这一个念头。
他迷迷糊糊地想，想雪原上的石头，刺骨的风又回来了。给他留下的最深的印象是那张照片上的折痕。那时他是真的很想把它抹平，所以才捻得那么用力，但那里已经褪色，显出细细的一道白色，没办法复原了。那张照片也失去踪迹了。照片上的维鲁特也因此而模糊，洇开来成了指尖小小的一团。
他真的很想再见见它们，有些人，有些事。但这不太现实。他要是有一架轮椅就好了，这样他就可以在半天里横跨两个洲，思绪被疯狂搅乱。他看见沥青爬上屋檐，像是燕巢，那里有一扇门，所以他就向那里走，走了很久、很久。天起风了，又下雪了，他很冷，又很温暖，他的躯体轻盈得几乎要挣脱重力的桎梏。
维鲁特，维鲁特，来找我，来看看我。有一个赛科尔被困在了世界的夹缝里，这里的时空几乎没有流动过。他还在等着你来找他，告诉他，你是谁，他又是谁……
这时他哭了。紧闭着眼睛，不愿再睁开。